A DOR DOS HUMILDES

Começa a ser insuportável a dor dos operários despedidos.
Irmãos: somos tantos, porque não tomamos em nossas mãos o destino?
E a mim, que presente me anima? Nem operário posso ser. Aos sessenta anos o capitalismo recusa-me um emprego. Para não morrer à fome vendo livros usados na Feira da Ladra. Eis o futuro radioso que o capitalismo me reservou!... Por isso eu grito pela revolução. Mas ninguém me ouve...


A MEMÓRIA

sobre a dor mansa
das sombras
inclinei a cabeça

e reparei que tudo
se tinha apagado

incluindo a memória

MM